第六章 纸上的骨

    第六章 纸上的骨 (第1/3页)

    2025年5月1日，凌晨2时17分，北京·五环外出租屋

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    疼。

    不是那种尖锐的疼，而是一种缓慢的、从骨髓深处渗出来的钝疼。像是有什么东西在身体里融化，顺着血液流遍全身，然后在指尖凝固成文字，一个字一个字地往外挤。

    林征坐在电脑前，已经十四个小时了。

    窗帘紧闭，分不清昼夜。只有屏幕的光映在脸上，惨白得像死人的皮肤。烟灰缸里堆满了烟蒂，空气浑浊得能看见漂浮的尘埃颗粒。左手边放着三支笔——周敏给的钢笔，南京老人给的旧钢笔，还有他自己常用的那支。右手边是四本笔记本，密密麻麻写满了采访记录。

    他在写第二章。

    写张二狗的故事。

    手指放在键盘上，却像有千斤重。

    那些记忆——不，不是记忆，是切身的经历——在脑海里翻涌：

    1931年9月18日夜，北大营，冰冷的地面，刺刀的寒光，喉咙里涌上的血，那句“妈……俺想吃白面馍……”

    他闭上眼睛。

    再睁开。

    光标在屏幕上跳动，一下，两下，三下。

    他还是打不出一个字。

    不是不会写。

    是不敢写。

    因为一写，那些画面就会变成真的。张二狗就会在他的文字里再死一次，而他必须看着，必须记录，必须用最冷静的笔触，写下那个十七岁少年最后的时刻。

    这太残忍了。

    对他残忍，对张二狗残忍，对读到的人残忍。

    可是……不写，张二狗就真的死了。死在历史的尘埃里，连个名字都没留下。

    他深吸一口气，掐灭烟，重新把手放在键盘上。

    这一次，他打下了第一行字：

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    第一世：北大营的月光

    1931年9月18日，夜10时15分，沈阳北大营

    痛。

    这是我第一个清晰的感知……

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    写到这里，他停住了。

    眼泪毫无预兆地涌上来，滴在键盘上，啪嗒一声。

    他哭了。

    不是因为悲伤，不是因为感动。

    是因为……愧疚。

    他凭什么写张二狗？

    凭什么用张二狗的眼睛看世界？

    凭什么替张二狗说出那句遗言？

    他只是个二十四岁的历史系研究生，生在和平年代，长在蜜罐里，没挨过饿，没受过冻，没见过真正的死亡。

    他有什么资格？

    可是……如果他不写，谁写？

    那些专业的历史学家？他们会写：“1931年9月18日夜，日军突袭北大营，守军伤亡约三百人。”

    三百人。

    三个字。

    张二狗是那三百人中的一个。

    一个数字。

    一个统计量。

    一个可以被忽略的误差。

    不行。

    林征擦掉眼泪，继续写。

    这一次，他不再把自己当成记录者，而是当成……张二狗本人。

    他让张二狗在文字里活过来：

    张二狗十七年的人生很简单：山东菏泽的土坯房，漏风的窗，永远吃不饱的肚子。爹说：“狗子，去闯关东吧，那儿有地，能吃饱。”于是他跟着逃荒的人群，坐了三天三夜的闷罐车，到了沈阳。

    招兵处的人说：“当兵，管饭，每月还有俩铜板。”

    他犹豫了三秒钟，签了字。因为那碗冒着热气的白粥，是他这辈子喝过最香的东西。

    军装发下来，太大，袖子挽了三道。班长骂骂咧咧地帮他改小，针脚粗得能插进筷子。

    三天后，他学会了怎么拉枪栓，怎么瞄准，怎么把刺刀装上去。虽然手抖得厉害，但至少像个兵了。

    第四天夜里，枪响了。

    写到这里，林征的手又开始抖。

    不是生理性的抖，是记忆在身体里苏醒的抖。

    他仿佛真的变成了张二狗，那个懵懂的、胆小的、只想吃饱饭的十七岁少年。

    接下来的场景，他写得飞快，几乎不加思考：

    营房里乱成一团。有人喊：“小日本打过来了！”

    张二狗抓起枪，跟着人群往外冲。脚上的鞋不知道被谁踩掉了，光脚踩在冰冷的泥地上，像踩在刀子上。

    月光很亮，照得一切清清楚楚。他看见远处有火光，听见日语喊叫，闻到硝烟的味道。

    军官喊：“不准抵抗！撤退！”

    他不明白：为什么不抵抗？鬼子都打到家门口了，为什么不打？

    但他还是跟着跑。因为别人都在跑。

    跑到一半，前面的人倒下了。背上插着一把刺刀，血像泉水一样涌出来。

    张二狗停住了。

    这是他第一次看见杀人。

    那人转过头，看着他，眼睛是空的。

    然后，他自己的胸口也凉了。

    写到这里，林征停下来，大口喘气。

    胸口真的在疼。

    不是心理作用，是生理性的疼痛——张二狗死前的那种疼，穿透八十年的时光，落在他身上。

    他咬着牙，继续写：

    张二狗低下头，看见刺刀从胸口透出来。刀尖上还滴着血，在月光下像红色的珍珠。

    不疼。

    第一感觉是不疼，只是凉，像一块冰扎进了身体里。

    然后才是疼，撕裂般的疼，从胸口蔓延到全身。

    他倒下去，仰面朝天。

    夜空很干净，星星很多。九月的沈阳，夜里已经有点凉了。

    他开始咳嗽，每咳一下，就有血从嘴里涌出来。温热的，咸的，带着铁锈味。

    最后一个念头钻进脑海：

    “妈……俺想吃白面馍……”

    然后，黑暗吞没了一切。

    写完最后一句，林征瘫在椅子上，浑身冷汗。

    像是真的死了一次。

    不，不是像。

    是真的。

    在他的记忆里，在他的文字里，张二狗真的死了一次。

    他闭上眼睛，眼泪无声地流。

    为张二狗流。

    也为所有像张二狗一样，糊里糊涂地死去的年轻人流。

    休息了半小时，他继续写。

    写李振良。

    这一次，他换了一种笔法。

    李振良是学生兵，有文化，有信念，死得明白。所以文字要清晰，要有力：

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    第二世：闸北的火

    1932年1月28日，夜11时47分，上海闸北

    李振良十九岁，广东梅县人，南洋公学学生。

    他参军不是为了一口饭，是为了一句话：“国之不国，何以读书？”

    淞沪抗战爆发那天，他正在宿舍写家书。听到枪声，他放下笔，对室友说：“我该走了。”

    室友问：“去哪儿？”

    他说：“去该去的地方。”

    然后他去了十九路军征兵处，报了名，领了枪，上了前线。

    在闸北的街垒后面，他教一个新兵认字。新兵问：“李哥，你说咱们能赢吗？”

    他说：“能赢。一定会赢。”

    新兵又问：“为什么？”

    他说：“因为我们在为正义而战。正义终将战胜邪恶，这是历史的规律。”

    他说得那么坚定，那么真诚，连自己都信了。

    可是三天后，日军的炮火覆盖了街垒。

    李振良被气浪掀飞，后背插满了弹片。血像开了闸的水，止不住地流。

    临死前，他抓住旁边一个死去战友的手，用粤语说：

    “会赢的……”

    他说得很轻，但很坚定。

    像是在说服自己，也像是在说服这片土地。

    

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