第二十一章 心门

    第二十一章 心门 (第1/3页)

    那声音很轻，却像重锤砸在林朔心上。

    进来。

    是父亲的声音。不会错——低沉，温和，带着铁匠常年与火打交道后特有的沙哑。林朔听过无数次，在铁匠铺的叮当声中，在晚饭时的闲聊里，在城墙最后的告别时。

    但怎么可能？父亲已经死了。他亲眼看见的——靠着焦黑的柱子，胸口插着骨刺，刀横在膝上。

    他握紧守拙刀，盯着那道光门。门后的黑暗像墨一样浓，什么都看不见。只有那声音，一遍遍重复：

    进来。

    林朔往前走了两步，在门前停下。他的手在抖，不是恐惧，是某种更深的东西——期待？抗拒？他自己也说不清。

    他深吸一口气，踏进门里。

    黑暗瞬间吞没了他。不是视觉上的黑，是感知上的——看不见，听不见，感觉不到自己的存在。只有意识还在，像一缕孤魂，飘荡在虚无里。

    然后光出现了。

    不是蓝光，是橘黄色的光——炉火的光。林朔看见了熟悉的景象：铁匠铺。

    砧台，风箱，堆在墙角的铁料，挂在梁上的半成品刀。一切都和他离开时一模一样，就连那截崩了口的刀胚，还躺在墙角，落满灰尘。

    父亲站在砧台前，背对着他，正在打铁。叮，当。叮，当。锤声规律，沉稳，像心跳。炉火映着他赤膊的脊背，汗珠顺着肌肉沟壑往下淌。

    林朔张了张嘴，发不出声音。他想喊爹，但喉咙像被什么堵住了。

    父亲忽然停下，回头。脸上没有血，没有伤，是平常的样子——略带疲惫，但眼神温和。他看见林朔，笑了。

    朔儿，回来了？

    林朔愣愣地点头。

    饿了吧？爹打完这块铁，给你煮面。父亲转回头，继续抡锤，你娘和小雨呢？

    她们……林朔终于发出声音，声音干涩，在外面。

    外面？父亲手一顿，外面危险，怎么不带进来？

    林朔不知道该说什么。他看着父亲，看着这个熟悉的场景，心里涌起一股巨大的悲伤——这一切都是假的。父亲死了，铁匠铺烧了，一切都回不去了。

    但眼前的人那么真实。汗味，煤灰味，铁烧红的气味，还有父亲身上那种特有的、混合了铁和汗的味道。这一切都太真实了，真实到林朔几乎要相信。

    他握紧刀柄。守拙刀还在手里，冰凉，沉重。这提醒他——这是幻象。

    父亲又回头看他。朔儿，你拿着刀干什么？过来，爹教你怎么打这块铁。

    林朔没动。他看着父亲的眼睛。那双眼睛里没有死前的疲惫和决绝，只有平时的温和与关切。

    爹。他开口，声音很轻，你已经死了。

    父亲的脸色变了。他放下锤子，转过身，看着林朔。你说什么？

    我说，你已经死了。林朔一字一句道，死在城墙上，被妖族骨刺刺穿胸口。我亲手埋的你。

    父亲沉默地看着他，看了很久。然后他笑了，笑容很苦。是啊，我死了。

    周围的景象开始崩塌。铁匠铺像被水浸湿的纸，一点点融化，消失。炉火熄灭，砧台坍塌，铁料化作飞灰。最后，只剩下父亲站在那里，站在一片虚无的黑暗里。

    但他还活着——至少看起来活着。胸口没有伤，脸上没有血，只是眼神变得很遥远，像隔着一层雾。

    朔儿。父亲开口，声音飘忽，你为什么来？

    林朔看着父亲的眼睛。我想变强。

    变强之后呢？

    保护娘和小雨。

    还有呢？

    林朔沉默。

    父亲往前走了一步。你不想知道，我为什么死吗？

    林朔握紧刀柄。因为你选择了守护。

    不只是守护。父亲摇头，我选择了责任。天刀卫的责任，丈夫的责任，父亲的责任。这些责任太重了，我扛了一辈子，最后……扛不动了。

    他看着林朔手里的守拙刀。这把刀，我打了二十年。二十年里，我每天都在想——什么是刀？刀是用来杀人的，还是用来守护的？

    他伸出手，守拙刀从林朔手里飞出，落到他掌心。刀在他手里，立刻不一样了——不再是钝的，沉的，而是活的。刀身上泛起淡淡的光，那些缺口和血渍在光中流动，像有了生

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